Vivere di un'ansia incontenibile e non sapere come contenerla, si sono io.

Prova ad entrare nella cruna dei miei aghi. Con il tempo mi sono ricucita bene, assieme tutte le ossa. Le ho cucite strette, con il filo che si usa per pescare all'amo i pesci. Le ho cucite salde, così che per muoversi debbano fare più fatica e nello sfregarsi tra loro si sgretolino, fino a quando un giorno, di me rimarrà solo polvere bianca, che useranno per guarnire i pasticcini che io avrò nel tempo rifiutato.

Sono tutte le mie ossa, grigie e spente come il cielo di ottobre. Sono il mio regalo di compleanno più bello, con le loro sporgenze simmetriche e gli spigoli dolorosi. Regalami la libertà di farle a modo mio, di modellarmi addosso questa osteoporosi esistenziale, che con il passare dei giorni va avanzando più rapidamente. Liberami dal tuo terzo grado nutritivo, liberami dal tuo cercare un po' di carne da macellarmi addosso, liberami da tutto ciò che non è le mie ossa, così che io possa andarmene vuota, leggera, priva di ogni ancora che possa rischiare di tenermi attraccata a questa zattera di naufraghi che non sanno più a cosa aggrapparsi. Se solo capissero che le loro ossa li potrebbero salvare, ma non vogliono credere che sia reale. Inneggiano ad una carne che marcirà, vogliono marcire, vogliono sentirsi già decomporsi, ma io gentilmente declino l'offerta, non mi piace l'idea di diventare una bistecca su un piatto di legno, seppellita nei giardini della terra. Preferisco volare via, oltre il mare, oltre le correnti calde e sottomarine dell'Atlantico.